comando diurno -no pudo ser nocturno

Dentro de la fisura que supuso el comando nocturno rastebatizador para los arañados signos, hubo otro gesto de indisciplina aleatoria, pues hubo quien puso sus dibujos poematizados o poemas dibujados en otros lugares: en el p corcho, por ejemplo -como en el cole y los murales-:

Así, el anónimo español del siglo XXI, se descolgó con los arbolillos sobre versos de Abraham Gragera

Retorcido. Aunque no tanto como acusar a los árboles de manierismo.

Porque vivir es casi.

(Abraham Gragera)

también apareció en el corcho esta cartografía de fisuras a punto de estallar, poema de Cristina Abril

Una cartografía de fisuras a punto de estallar

así somos tú y yo,

viviendo a pulso de huracanes

y mapas que nos separan y nos regresan

una y otra vez

(Cristina Abril)

y estos  versos del poema "Rasgos de generación" de Alberto Sevillano

una incesante lucha por saber quiénes somos

buscando un rumbo fijo y un destino claro

Alberto Sevillano Montaña

RASGOS DE GENERACIÓN

                                                      A Ruth

Hay en todos nosotros

una común tristeza, una mirada extraña,

un cómplice saludo que une nuestras vidas,

un caminar distinto, una voz ya gastada,

un dolor invisible que acecha a cada paso,

una cruel sonrisa, una pesada lágrima,

una incesante lucha por saber quiénes somos,

un tímido silencio que se escucha lejano,

un solitario grito esperando en la noche

y un continuo murmullo dormitando en la almohada.

Hay también muchas veces -aunque no lo sepamos-

un sangriento pasado que apenas conocemos,

un incierto presente

y un incierto futuro,

restos de lo que ayer vivieron nuestros padres,

sombras de lo que hoy llamamos el instante

y de lo que mañana podrán ser nuestros hijos.

Nos encontramos solos, sin nada a qué agarrarse,

perdidos en la sola inmensidad del mundo,

buscando un rumbo fijo y un destino claro.

Quizá dentro de un tiempo,

cuando elijamos dónde colocar nuestro sitio,

podamos ser capaces de definirnos juntos.

FIN DE SEMANA

                                               A Fredo

Cada fin de semana
es un nuevo amago de otra felicidad,
un inútil intento por concentrarlo todo,
por escapar de aquello que nos aburre tanto
y que lo llaman vida,
por olvidar al menos durante unos instantes
que dentro de muy poco volverá a ser lunes
y con el volverán
la maldita rutina, los horarios de siempre,
el eterno cansancio de seguir en el mundo.

Sólo el fin de semana
permite la alegría de jugar con la muerte,
de gritar por las calles sin restricción alguna,
de burlar al amor en parques y burdeles,
de tentar a la suerte sobre pistas y barras,
de abrazar las farolas entre cantos y risas,
de exprimir ferozmente esta breve existencia.

Si es verdad que la vida sólo dura dos días,
quisiera que la mía fuera un fin de semana.

Alberto Sevillano Montaña

Entre luces y sombras

Devenir, 2010

NOTICIA DE YA HACE UNAS HORAS

INTERRUMPIMOS ESTA INFORMACIÓN CON LA NOTICIA DE LA CONCESIÓN DEL PREMIO "MIGUEL HERÁNDEZ" DE POESÍA A ALBERTO SEVILLANO, VALLISOLETANO (como dicen los media,) MENOR DE 35 AÑOS Y MIEMBRO DE EL COLMO COLECTIVO.

¡¡FELICIDADES!!

¿Cuándo dices que lo celebramos?