28 de febrero de 2011

Alberto Sevillano Montaña



RASGOS DE GENERACIÓN
                                                      A Ruth
Hay en todos nosotros
una común tristeza, una mirada extraña,
un cómplice saludo que une nuestras vidas,
un caminar distinto, una voz ya gastada,
un dolor invisible que acecha a cada paso,
una cruel sonrisa, una pesada lágrima,
una incesante lucha por saber quiénes somos,
un tímido silencio que se escucha lejano,
un solitario grito esperando en la noche
y un continuo murmullo dormitando en la almohada.

Hay también muchas veces -aunque no lo sepamos-
un sangriento pasado que apenas conocemos,
un incierto presente
y un incierto futuro,
restos de lo que ayer vivieron nuestros padres,
sombras de lo que hoy llamamos el instante
y de lo que mañana podrán ser nuestros hijos.

Nos encontramos solos, sin nada a qué agarrarse,
perdidos en la sola inmensidad del mundo,
buscando un rumbo fijo y un destino claro.
Quizá dentro de un tiempo,
cuando elijamos dónde colocar nuestro sitio,
podamos ser capaces de definirnos juntos.




FIN DE SEMANA

                                               A Fredo

Cada fin de semana
es un nuevo amago de otra felicidad,
un inútil intento por concentrarlo todo,
por escapar de aquello que nos aburre tanto
y que lo llaman vida,
por olvidar al menos durante unos instantes
que dentro de muy poco volverá a ser lunes
y con el volverán
la maldita rutina, los horarios de siempre,
el eterno cansancio de seguir en el mundo.

Sólo el fin de semana
permite la alegría de jugar con la muerte,
de gritar por las calles sin restricción alguna,
de burlar al amor en parques y burdeles,
de tentar a la suerte sobre pistas y barras,
de abrazar las farolas entre cantos y risas,
de exprimir ferozmente esta breve existencia.

Si es verdad que la vida sólo dura dos días,
quisiera que la mía fuera un fin de semana.

Alberto Sevillano Montaña
Entre luces y sombras
Devenir, 2010


26 de febrero de 2011

versátil.es - VI Festival de la Palabra + Arañados signos 2011: ¡CARTELES!


El cartel programa de versátil.es VI Festival de la Palabra, a celebrar en la Facultad de Filosofía y Letras de Valladolid, del 14 al 17 de marzo.




Ampliación del territorio para que se pueda ver la programación, organizadores, participantes y demás, dedicado a todos los que sufrren ya cansancio visual -esas pantallas cada vez más pequeñas...-



Y en paralelo a versátil.es exposición de los Arañados signos (nosotros) en los bares 
El Trocadero y la Curva.





Y aquí los horarios de los bares y de la exposición.


Explicación por si alguien se ha perdido: 21 artistas hacen obras muy variadas sobre los poemas de los 16 poetas que vienen al fesival.

Pero aún habrá más sorpresas por parte de los Arañados signos: permanezcan atentos a los acontecimiento.

Tómense unas cañas   y   ¡A   VERSATILEAR!

23 de febrero de 2011

Julio Rodríguez (Naranjas cada vez que te levantas)

EL AMOR CON EL TIEMPO
Con el tiempo uno aprende que el amor
son las sábanas limpias de una cama
cuyo colchón chirría, excéntrico,
tenaz, desencajado.

                                  Con el tiempo
uno se acuesta en el amor con la certeza
de que el amor es frágil y termina
rasgando torpemente sus costuras
si cae en malas manos.


PROXIMIDAD A LA CATÁSTROFE


Uno escucha caer
la lluvia, uno presiente,
trago a trago,
el húmedo desfile de los días.
Uno asume la lluvia, y se desdice,
y exagera, y cuenta que llueve,
y por eso uno huye, uno cede, uno tensa,
sin esperar respuesta,
la cuerda de su soledad.

Por si esto fuera poco, uno amanece
lluvia, uno se acuesta
lluvia,
uno cuenta que llueve.

Uno escucha caer
la lluvia, uno lo siente,
trago a trago lo siente,
golpe a golpe,
y por eso uno tiende a evaporarse.



PALABRA QUE BRUSCAMENTE

La palabra que brusca-
mente remonta el recorrido amargo
de mi garganta, que
desemboca en la boca y cruza
el espacio vacío, el universo
que nos separa hasta alcanzar el filo
de tu frente asustada.
 
desconoce que está condenada a la niebla
de tu silencio porque, de saberlo,
se haría transparente o bien decidiría
cambiar en pleno vuelo de sentido.
 
JULIO RODRÍGUEZ
Naranjas cada vez que te levantas
Visor, 2008

21 de febrero de 2011

Unos poemas de Almudena Vidorreta

Me ponías demasiado nerviosa
cuando te daba por gritar sin tregua
pero también cuando te empecinabas
con ideas de niño marisabio.
Al principio callaba y asumía
mi papel de mujer conformada
porque luchar con tu forma de ser
no nos llevaría a ninguna parte.
Yo te contaba mis felicidades
confiando en tu juicio sabelotodo,
pero pronto tu fracaso eclipsaba
cada uno de mis pequeños triunfos.
Pasé a velocidad adolescente
a no escuchar tus juicios matemáticos...
si sólo tus problemas importaban
iba camino de convertirme en nadie.
Ahora, cuando pienso en todo esto,
una primavera de mimos después
teniéndote bien lejos de mi vida,
viviendo mi tiempo a su ritmo justo,
ahora comprendo y defenderé
que tienes poco que ver con la velocidad
(y tómate tu tiempo en comprenderlo).












A veces, cuando estoy sola y bostezo,
no me tapo la boca con la mano
en señal de valiente atrevimiento
para que todo el mundo se dé cuenta
de que soy una mujer muy rebelde.
A veces, cuando nadie puede verme,
soy una sinvergüenza sin límites.





(Tintación, Editorial Eclipsados, 2006)






Soy una mujer polivalente y puedes medirme en letras.
De cien a doscientos versos de mi carne
esparcidos en papel cuadriculado a tinta verde.
Puedes medirme en letras como briznas de hierba
sutilmente pisadas como mi nombre a lápiz
y así, después, puedes quemarme o borrarme,
puedes fumarte mi importancia y olvidarme…
Ya lo has hecho, y hoy me das un verso a cambio
y yo me convierto en aire que no respiras por estar condensado,
soy aire al que renuncias para que pueda escribirte.
De manera que puedes, puedes medirme en letras.
Permití que me escribieras para después borrarme.
Si soy una mujer polivalente, ¿por qué no puedes usarme ahora?
De cien a doscientos litros de tinta verde, condensada,
exprimiéndome la carne para que salgas, expulsarte
y ganar así unos versos con los que midas
la hierba que pisaste, las letras de mi nombre borrado por ti.

(Tintación, Editorial Eclipsados, 2006)

20 de febrero de 2011

Con ustedes... ¡ÁNGEL GUINDA!

¡DE VOCES ESTÁ LLENA MI CABEZA! Voces de aparecidos, voces nuevas, del destino, desconocidas o proféticas, voces del centro de la tierra, voces inquietantes, amordazadas, metálicas, de vidrio, voces de gas, de cloroformo; huecas voces de catacumbas, de robots, de hilo, de desmembramientos. ¡Mi cabeza es un gong, un campanario, un redoble de voces! Oigo voces que se aglomeran, atropellan, quebrantan mi quietud, se tambalean. Voces de sed, de piedra, de madera, voces del infinito, sepultadas, voces de tiempo, del abismo; voces de oscuridad, de terremotos, volcánicas, de alarma. Mi cabeza es un observatorio de voces embrujadas, solas, voces de apartametos y palacios, de zulos, de chabolas, de tabernas, de desaparecidos, de extenuación, de guerra, de socorro, de náufragos que claman a las nubes. Veo las voces de las pesadillas. Toco voces de oxígeno, secretas, emigrantes, voces que sangran, voces esqueléticas, voces de flores, rocas, animales, voces sin tumba, voces exiliadas. Pero siempre oigo voces, voces, voces. ¡De todas esas voces está hecha mi voz!
[qué torrencial este hombre]



YO VIVO EN UNA NUBE DE TABACO, la más lenta estrategia de suicidio. Oigo desafinar la orquesta de mis bronquios. El humo que respiro rasca como estropajo, lija como flor de alquitrán, tapona la roja arboleda de mi pecho y me ahoga. ¿Qué órgano herido fallará primero, qué otro órgano fallará después? ¿En qué fecha perderé la consciencia? ¿A qué hora se detendrá como un reloj mi pulso? Aspiro la vida en profundas caladas. ¡Hasta donde llegue habré llegado!
[qué ganas de fumarme un cigarrito]




MILES DE MUCHACHAS y muchachos se masturban a estas horas ante la webcam. Toda existencia late y se reproduce en escenarios de aislamiento individual. Miles de hormigas a estas horas son aplastadas por pasos desatentos. ¡Ser uno en sí! ¡Soledad de vivir, soledad de morir!

 


 ¡QUIERO MORIR DE PIE, como mueren los árboles!

ANGEL GUINDA
Espectral
Olifante, 2011

NOTAS ERUDITAS

Panda de tolos es el nombre del blog de Ángel Guinda
"Miles de muchachas y muchachos" me trae a la memoria, mira por donde, este otro texto, "Los más turbados", de Sergio C. Fanjul (Txe Peligro), publicado en su blog, aquí.
Los textos y anotaciones o comentarios en azul clarito son de la transcriptora, no del autor.

17 de febrero de 2011

Programa de Versátil.es VI

PROGRAMA

LUNES 14 DE MARZO (Salón de Actos “Lope de Rueda”)

20’00: Acto de apertura. Lectura de poemas: Luis Eduardo Aute.

MARTES 15 DE MARZO (Salón de Grados)

17’00: Mesa redonda: “La poesía, trece veces por minuto”
Participantes: Javier Alonso Prieto, Sergio C. Fanjul, Abraham Gragera, Luna Miguel, Trinidad Ruiz Marcellán. Modera: Carmen Morán Rodríguez
18’30: Lectura de poemas: Ángel Guinda y Vanesa Pérez Sauquillo
19’30: Lectura de poemas: Sergio C. Fanjul y Abraham Gragera

MIÉRCOLES 16 DE MARZO (Salón de Grados)

10’00-11’00: Taller de creación poética a cargo de Juan Bonilla
11 ’30: Entrega de los premios del Certamen Poetas Jóvenes organizado por versátil.es y El Norte de Castilla. Lectura de los poetas galardonados

13’00: Lectura de poemas: José María Álvarez

17’00: Lectura de poemas: Cristina Abril y Pablo López Carballo
18’30: Lectura de poemas: Luna Miguel y Julio Rodríguez

20’00 Concierto: La Linga (Salón de Actos “Lope de Rueda”)

JUEVES 17 DE MARZO (Salón de Grados)

10’00-11’30: Taller de creación poética a cargo de Juan Bonilla
12’00: Lectura de Alberto Sevillano y Almudena Vidorreta

13’00: Lectura de poemas: Jesús Munárriz (en colaboración con “Los jueves de Letras”)

JUEVES 17 DE MARZO (Bodega Estancia Piedra. Toro, Zamora)

17’30: Mesa redonda: “Traducir poesía contemporánea”
Participantes: Juan Bonilla, Abraham Gragera, Jesús Munárriz.
Modera: Santiago Rodríguez Guerrero-Strachan

19’00: Lectura de Juan Bonilla

14 de febrero de 2011

Adiós a la época de los grandes caracteres .. Abraham Gragera

V

Ah la realidad
                       no se puede
permenecer en ella ni intentar
ir más lejos


EL SUSURRO DEL POLVO

Me sobreviviréis 
sin excepción, objetos:
lámparas, llaves, vasos,
cuartillas, ceniceros,
líneas rectas y curvas
que ajenas dibujáis
mi camino y mi cuerpo.
Y sobreviviréis 
también a la memoria
de todos los que un día
poblaron con vosotros
su lengua y sus vitrinas,
su muda arqueología.
Lo que venga después
no habita en las palabras
y puesto que la tierra
reclama cuanto es suyo
-forma, no sentido-
es inútil trataros
como a un testamento.
El bien y el mal
no pasarán de aquí,
ni el frío, ni el infierno.
Sujeto por la percha
de una interrogación
vivir es predicado.
Y por eso os arrastro
más acá del silencio,
mientras cuelgo mi ropa
usada ya, sin dueño,
en un armario, al fondo,
donde solo se escucha,
como nieve que cae,
lenta, sin viento,
el susurro del polvo.






[..]

 Así, la telaraña dice adiós a la época de los grandes caracteres, 
mecida por el aire, la presa, el cazador...

[..] 
Retorcido, aunque no tanto como acusar a los árboles de ma-
nierismo. O al viento, que todo lo enarbola, de adelantarse a las
manos, y susurrar entre dos cuerpos, como un desaliñado ma- 
yordomo: reportaos.

Abraham Gragera
Adios a la época de los grandes caracteres
Pre-Textos, 2005


¿y quién manda aquí?


y yo os pregunto, Arañados míos:

¿Quién comisaría esta exposición? 
¿Quién es el curator
¿Quién va a curarla y sanarla?

¿Acaso el abnegado Hipónimo y su colega Hiperónimo?


Al que levante la patita le pongo la chapa de comisario:



Pin  de La familia bien, gracias

gracias

13 de febrero de 2011

Arañados signos 2011


Con esta estupenda ilustración creada por Ginés

atento a lo que ocurre en el mundo que así no nos miramos el ombligo, 

los arañados signos damos la cara 

porque estamos CALENTANDO MOTORES 

para nuestra nueva exposición ARAÑADOS SIGNOS 2011, 

en paralelo a versátil.es, VI Festival de la Palabra.


PERMANEZCAN ATENTOS  
SIGAN A LA ESCUCHA
sintonicen aragnaadossignos.blogspot.com

12 de febrero de 2011

Sobre unas ruinas encontradas: Pablo López Carballo

La herida te acompaña
no puedes separarla de ti
si la obvias sangra. Es principio
y fin. 
No todas son la misma,
se pueden parecer, no hay dos iguales.
De ser así todo sería simbólico.
Yo te hablo de ésta, no es por ser egoísta,
he de elegir una: ahora.
Puedo modificarla, cubrirla, suplantarla
pero siempre será lo mismo, la herida,
principio y fin de todo.
Si la obvias:
sangra.



VACÍO

Ninguna frase que decir, colocamos
arena y piedra sobre el sillón los vasos
al suelo, alguna idea, ninguna idea
pero hemos derribado las estatuas
no está mal para ser hoy. Te dejo
aquí en este verso. La estética 
del abandono es raíz en sustantivo.
Detrás de las montañas está la frase
algo tendré que hacer decir. No me quedo
con nada, tan solo con la estatua
que había que ya no hay.
Cambiarlo de lugar





LOS PANORAMAS YA NO SON LO QUE SOLÍAN
Imponer unos límites conlleva
cierta inestabilidad emocional
por no hablar de razones estéticas.
La reproducción de cualquier sistema
conduce a la vacuidad conocida.
Contemplamos antes y lo volvemos a hacer
del mismo modo: diferente. Déjame a mí 
ahora lo que corresponde.
El plástico las plantas los panoramas ya no...
Termina por ser esperable, no todo
es chatarra, puede parecer
lo que no es. Añade sal.

Pablo López Carballo
(Cacabelos, 1983)
Sobre unas ruinas encontradas
La Garúa, 2010

10 de febrero de 2011

Poetas para Versátil.es

Parece ser que también viene
José María Álvarez
En la página suya teneis algunos libros, entre ellos Museo de cera. Si pulsais en él os lo podeis descargar. Y si lo preferís, tenéis Antología, los prodigios de la cera, antología muy completa.

9 de febrero de 2011

Nada sé de poesía -- Vanesa Pérez-Sauquillo


escucho los ladridos, distintamente
pero nada sé de ese perro que arde
ni del dibujo de su huella por la tierra abrasada.


Reconozco a los que lo han mirado
frente a frente. Escucho sus historias. 
He pasado varias veces la mano
ante sus ojos blancos desde entonces
y he sentido una llama calentarme los dedos.


Pero yo solo escucho los ladridos.
Incluso cuando salen de mi boca.


Nada sé de poesía.



...
Epílogo

desde entonces, el día en que descubrí 
el secreto de los vasos canopes
y fui vaso canope para ti,
y carne de gata disparada contra mujeres
con las que tú duermes y yo sueño
(amor, me confieso una rabia
de XIX dinastía. He mascado pelos
yo que fui flor de loto), dirás,
mucho ha llovido desde entonces, 
pájaro de tormenta.
Y sin embargo no hay cobijo interior,
estoy mojada todavía
de aquel tiempo de furia extraordinaria,
de amor imperdonable,
bajo la lluvia equivocada.


 Vanesa Pérez-Sauquillo
Bajo la lluvia equivocada
Hiperión, 2006

6 de febrero de 2011

qué! currando?