28 de febrero de 2010
Bulgarcita Pingos en la prensa
Pinchar el encabezamiento que os llevará enlazados al blog de Bulgarcita Pingos
27 de febrero de 2010
DIFUSIÓN:
Difundiendo:
El periódico Alteridad Cultural (blogspot.com) nos publica
en una entrada:
http://alteridadperiodicocultural.blogspot.com/2010/02/aranados-signos2010-la-exposicion.html
Muchas gracias, Alteridad
Esto se mueve,
Yeah!
como dice Alfonso Gracia
25 de febrero de 2010
Arañados signos.2010: LA EXPOSICIÓN
En paralelo a versátil.es...
ARAÑADOS SIGNOS.2010
(Pinchar encima para verlo)
42 obras de 22 artistas en torno a los poemas de los escritores que vienen a versátil.es
Ana Gorría
Antonio Lucas
Aurora Luque
Brenda Ascoz
José Luis Piquero
Juan Antonio González-Iglesias
Juan Carlos Mestre
Manuel Vilas
Nacho Escuín
Roger Wolfe
Sandra Santana
Sara Herrera Peralta
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y
a
l
g
u
n
o
m
á
s
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Esta exposición incluye un espectáculo,
que se anunciará a su debido tiempo,
que se anunciará a su debido tiempo,
de la bailarina
Rosa Guerro Polo
Diseño del cartel: Luis Nieto
Fotografía de Talía Rangil
¡¡ A DISFRUTAR !!
24 de febrero de 2010
siempre tarde
el proceso consiste en dejar que la obra tome forma. tú sólo estás ahí para pegar, en modo standby, fumar, decirle al gatoGomecitonomepiseslosmateriales,por favor, jugar, consentir que las cosas sucedan entre tus manos hasta configurar algo que enchufar o poner una hembrilla detrás. luego, las ideas, apresuradas por la fecha, se apelotonan en algún conducto cerebral que las deje salir. y de nuevo, el proceso: dejar que la obra tome forma. jugar. poner colores uno al lado de otros. experimentar asco. catarsis. o sonrisa. mera actriz. quien dijo agente o ejecutiva. yo me santatereso y venga a mí lo que tenga que venir.
corta y pega.
y busca un pegamento que no coloque para la próxima.
siempre tarde.
corta y pega.
y busca un pegamento que no coloque para la próxima.
siempre tarde.
22 de febrero de 2010
Brothers and sisters
ARCO cierra sus puertas, la Pasarela Cibeles se queda a oscuras sin nadie entre candilejas.
¿La razón? La razón la dieron MC5 en el año 1969:
¿La razón? La razón la dieron MC5 en el año 1969:
¿Habéis decidido ya si queréis ser el problema o la solución?
El próximo martes a las 16:30 se sabrá todo.
Roger Wolfe: Afuera canta un mirlo
PARÁBOLA DEL TALENTO
El talentono se pierde;se acendrase acrisola,se condensa.Cristaliza.Se hace duro.Se conviertefinalmenteen quintaesenciadacalderillaque puedes meterteen el bolsillo.Y pasearte con ellapor un mundoen que ya no hay nadaque comprar.
(2004)
ECOS DEL MUNDO
La sirenade una fábrica:un sonidode la vieja economía.Dos mil cuatro.Casi se me había olvidadoque aún vivimos en el mundo.Quiere decirselo que queda de él.
(2004)
EL ECCEMA
Me metí en estocuando el mundono se había acabadotodavía.
Ahorahace ya tiempoque todo ha terminado.
Pero a vecesaún rasco con la plumaen el papel.
La escrituraes un eccemaque cuesta erradicar.
(2006)
ROGER WOLFEAfuera canta un mirloHuacanamo, 2009
Fragmento de la portada del libro
Diseño: Planta 16. Barcelona
21 de febrero de 2010
y no quedan palabras: ANTONIO LUCAS
EL LUGAR INEXACTO DE LOS MAPAS
De los mapas odio su segura deriva.Odio de ellos los símbolos marchitos,la tristeza portátil,su fría precisión esculpida en la batalla,su terrible lección de distancias.
Ante ellos no eres más que un índiceque niega su existencia de almanaque,trazando la liturgia de alguna ruta incierta.Tu dedo marca el rumboy no quedan palabras,tan sólo el leve rastro de alguna lejanía,el pulso de un deseo errante como un daño,ese obsceno ángel de la fuga, amor,que aventa y malescribre esta penumbra.
CONTRA LOS HÉROESDime: ¿qué importan los dioses?¿En qué astro accidentalprendió la llama o nieve de la vida?¿Qué importa una palabrasi no es mayor que la cenizade lo que ya se ha dicho;si no es rayo de aromani va a existir jamáscuando vuelva el mundo a su raíz,al fabuloso abandono de la nada,a su honda claridad de nube a la deriva?
Tu inocente escritura caerá sin estruendo,como un símbolo en desuso.¿Para qué sirvió entonces el idioma?
¿Y para qué los terribles héroes?, dime ahora.Por qué no maldecir el curso de los siglossi todo ha sido ya sobre laTierra:la vida por la vida,ese oscuro sufrimiento de cosechas,esta sombra volcada en cloroformo,este humano haz de dentaduras,este germen que intercambiaun sueño de agua curvapor un mal carbón de contrabando.
EZRA POUND
III
Así también el poema:un corazón tendido,un festín de desamparos,un idioma exacto,casi un pájaro, Ezra.¿De qué ha servido?
Antonio LucasLos mundos contrariosVisor, 2009
En breve en :
19 de febrero de 2010
versátil.es: cartel y exposición Arañados signos 2010
versátil.es
y en parelelo a versátil.es...
arañados signos 2010
Fotografía de Talía Rangil tomada en Granada, Nicaragua
a finales de 2009
Exposición de Arañados signos
en los bares
La Curva y Mandela,
y en la Facultad de Filosofía y Letras
(Cafetería y Dp. Literatura)
17 de febrero de 2010
14 de febrero de 2010
13 de febrero de 2010
11 de febrero de 2010
El colmo del triunfo
Eva Villavieja
ha ganado el premio de poesía joven
del Ateneo de Valladolid
ha ganado el premio de poesía joven
del Ateneo de Valladolid
Gonzalo Álvarez Pereletegui
también son del Colmo
también son del Colmo
(si es que tienen un nivel...)
También se puede leer sobre este premio en El Norte de Castilla
Además Eva es una de las 23 pandoras
m u c h a s f e l i c i d a d e s a l o s 3
¿dónde dices que lo celebran?
10 de febrero de 2010
"para perder la costumbre / de tanta noche en el alma": Brenda Ascoz
La mujer del sombrero, oblicua sobre la tierra,mastica las hojas de un libro.Busca un adjetivoque cubra con otra pielsu desnudez de asfaltos y gris.La mujer del sombrero levanta una piedray allí,la vida:suaves al tacto,brotan de la tierra y se retuercen los gusanos,se doblan sobre sus propios cuerpos cegados por la luzpálidade un amanecer estancado en abril.Habla la mujer del sombreroy sus palabras caen,se hunden,se anestesian:lacer, ernura, mblor.Las letras se retuercen en el fango.Suaves al tacto, se doblan sus cuerpos,y calla la mujer del sombrero.Y lentamente,se pudre.
Le quiero porque abandona su cuerpo a la noche:Se lo ofrece sin saber lo que hará-lo que haremos con él;con su indefensión y en su sueño-.
No lo sabe,pero en estta hora y mientras duerme,es de la noche y mis ojos.
Parto del silencio
y con silencio pretendore-creara la mujer cuyo rastro perdípero que siento respirar a través de mis ojos comobranquias.Es entonces,mientras ella respira y mis músculos se alimentan desu sangre_envenenada por la mía_,que reverdece en el hastío esa cierta esperanzade las mañanas de junio.
Desde el silencio hasta el verde perenney sosegado que busco,me muevo a tientas con lentes diseñadasen estado de embriaguez o locuray no sé si avanzo o retrocedo si no es por esa vozfemenina y firmeque, de cuando en cuando, se muestra a través de unaidea:Perseverar. Perseverar.
Pero es difícil la resurrección de un alma sepultadapor palabras que se pronunciaron ya en el principiode los tiempos,palabrasbajo las cualesla bestia herida inútilmente,inútilmente,se convulsiona y gime.
Me traje a mis fantasmas, mis recuerdos,mi inocencia... traje todos los hilosque componen la araña de los sueños.Ayleen, la cuarta de las moiras,ha hilvanado un puentede una sola direcciónsobre una albufera sembrada de espejos.A través del puente, voy a tiy gárgolas a tu semejanza se desdoblana la altura de mis labios.Pero alzo los ojos y no llegoa besar las pétreas oquedades de tu piel.Impasible desde tus mil reproducciones idénticasme contemplas con los ojos ciegos,con oídos que no escuchan cuando les pido por favorque levanten la nochepara que pueda ver mi reflejo en el río.Que he de ser yo pero no un millar de voces tu imagenquien guíe mis pasos hasta la otra orilladonde tú ya no estésy yo puedadesaprenderte por fin.
Y, sin embargosi el olvido es triunfo,si he conseguido reducir tu nombrea una inicial que se repite _se anula_,si te he borrado de mis sueñosaquella a quien más temo,entonces,pequeña victoria.
Brenda AscozEcorchéEclipsados, 2009
El libro Ecorché de Brenda Ascoz nos ha llegado por cortesía de la editorial.
Muchas gracias, Eclipsados.
9 de febrero de 2010
un regalo para Hipónimo e Hiperónimo
Arañados signos
De pequeño siempre pensé que los arañados signos eran los signos que las arañas dibujaban en las paredes encaladas del pueblo. Las arañas correteaban e iban dejando un rastro, o más bien ocho rastros. Solo en sus telas de araña no dejaban rastro. Allí los elefantes se balanceaban y barritaban, cada vez más: más elefantes y más barritos.Pero eso era entonces cuando yo no sabía nada y no quería ser nada, solo ver a las arañas por las paredes, por los techos. Luego pensé que podría ser artista, o más bien hartista. Dicen que la hache no añade nada. Se equivocan. La hache llena el espacio, es visual. Los hartistas también llenamos el espacio, al contrario que los artistas que solo buscan vaciarlo.Apenas me queda tiempo pero no me importa. Sigo soñando con las arañas, empapadas su patas en temperas y en acuarelas, sin dejar de moverse y de ir arañando las cartulinas de mi infancia añil.
(Dictado por Hipónimo & Hiperónimo)
Rimbaud en La Curva
LES SIMBOLISTES
Recital de poemas
de Baudelaire, Verlaine, Rimbaud...
por Geneviève Wirton
en versión original subtitulada
Yo que vosotros no me lo perdería. Son esos pesos pesados de la poesía francesa que llevan golpeándonos toda la vida. Esta es una ocasión muy especial para escucharlos en V.S.O.
Se podrán hacer peticiones y preguntas en francés o en español, porque Geneviéve es un pozo de sabiduría y un abismo de simpatía.
Todo ello a la insólita hora de las once de la noche, cuando la mayor parte de nosotros ha acabado de hacer sus deberes.
Fdo.: El Chico de La Curva
JUEVES 11 de febrero a las 23 h. en LA CURVA
BAR
[hay absenta]
8 de febrero de 2010
Juan Antonio González-Iglesias: eros es más
DIFÍCILMENTE
Entre los datos de la erudiciónbrota cierta tristezadifícilmente compartible ¿a quiénpuedo explicarle todolo que implica este artículode André Chastel,publicado en inglés, el mismo añoen que terminaba la IIGuerra Mundial,monográficamente dedicadoa la melancolía en los sonetosde Lorenzo el Magnífico?
SI ME DESPIERTO EN MEDIO DE LA NOCHE
Si me despierto en medio de la noche,me basta con tocarte.A mi lado respiratu cuerpo de hombre jovencomo animal en la naturaleza.A mi lado descansaesta musculatura construidaen la constancia del entrenamiento.El tenista que triunfaen las pistas de barrio cada martes,el artista, el poeta, el que redactasu tesis doctoral, el que diseñael que canta, el que baila,el que sonría deslumbrantementeel que guarda silencio,el que lee,el que combate contra mí en la cama,el compañero de todas mis horastiene en estos momentos las perfección distinta.La alegría, la graciaque en las horas solares constituyebelleza que se mueveahora se resuelve en equilibrio.Me gusta estar a ciegas.No existe nada más que tu temperaturaresumiendo los datos verdaderos del mundo.En medio de la noche,tengo de pronto un indeterminadonúmero de minutospara querertecon el aturdimiento y la clarividenciade los desvelados.Siento en tu piel al ser humano bueno.El ritmo de tu alientome comunica música muy simpleMe indica mi lugaren el cosmos. Al ladode tu serenidad viril. Empiezoa quedarme dormidoabrazado a tu cuerpo.Si me despierto en medio de la noche,me basta con tocarte.
Juan Antonio González-Iglesias"Eros es más"Visor, 2007
7 de febrero de 2010
El fin de semana perdido: José Luis Piquero
TALIDOMIDA
A mi extraña manera, soy una forma exacta:resulto inconfundible.La versión mejorada del común de los hombres,cansados de agitar sus manos en el airecomo necios seudópodos: la horribleherida de sus ojos simétricos.Su integridad de miembros es obscena.
No soy un monstruo: yo no tengo de eso.Me aplaudiría si supiese cómo.
Singular, sin amigos,no doy conversación, discuto pocas veces.Del mundo tengo cuanto pudiera desear: una ventana.Así es más comprensible: cada díasucede a otro y punto.
¿Me deben algo? Puede.Incluso para mí debe haber un motivoque me explique. Mejor no hacer preguntas. Lo peores que me sobra tiempo para pensar, pensar.Tras mi cáscara insólita crecen flores muy raras.
Los espejos me quieren.Yo floto en su luz blanca como en un lecho amniótico.Sólo quiero morir.
Mi vida es como un fin de semana perdido.
...
WAKEFIELD
¿Estás ahí? La casa te ha expulsadode nosotros, igual que un estornudo.Si cruzara la puerta ¿dónde te encontraría?A lo mejor estás en el jardín,sonando como el agua. Si cerrara los ojos¿sabré escuchar lo que no ven los ojos?El roce del vestido, el corazón latiendo,la intemperie.
Estás pero no estás.Eres la parte más densa del aire cuando se hace de nochey muevo en ti los brazos para no dar contigo,cáscara de la casa.Las ventanasno conocen tu busto, y llueve, llueve.
La soledad es eso:el hilo de la araña que va estrechando el mundo.La puerta está cerrada como un féretroy la luz encendida.
NOVA
De pronto ha anochecido sobre el mundo y tú estarás sola,
preguntándote a dónde se han ido todos.
Parece que ha pasado un instante, o tal vez medio año. La casa
estaba llena de gente que charlaba y en medio estabas tú,
cegadora e intensa: una nova.
Ahora te recuerdo como si dieras vueltas y más vueltas, faro de
cualquier barco. Ocupabas el centro mismo del universo.
O quizá no. Es tan sólo la música y ese estar tú y yo juntos del
modo que sabemos. Te dije que el amor sería para siempre.
Te mentí.
Pero entonces llenabas todas las copas, lo mismo que llenabas el
mundo con tu risa. Me rozabas el hombro levemente al
pasar: no podría ignorarte aunque quisiera.
¿Dónde están todos esos invitados? Si coges el teléfono ¿cuántos
contestarían?
Tu soledad es un gran agujero negro. El mundo gira y tú no estás
en él. Piensa en todos los días que han sido sobre el mundo y
en sus noches de espanto.
Y ojalá hubieras sido capaz de detener el transcurso del tiempo,
retenernos a todos en un sueño de eones, mientras seguías tú
llenando copas, sonriendo y brillando de luz blanca. Pero esta
noche a solas ya estaba escrita. Pequeña nova. Niña. Faro de
nadie.
Que el dolor nos redima a todos juntos, en esta soledad que
ninguno podemos compartir. Y que no sufras. Que tengas
buenos sueños.
Acuéstate y olvida.
Yo también
JOSÉ LUIS PIQUERO"El fin de semana perdido"DVD, 2009
perros ladran recuerdos de infancia,entre sabanas enmarihuanadas.
la única muerte que debe existir entre los
seres humanos es la muerte interior
de cada uno.
¿por qué matar al projimo cuando
puedes matarte a ti mismo?
¿acaso no es una misión de la fuerza
que mueve todas las cosas?
esa fuerza que apenas persivimos............................................
6 de febrero de 2010
"No descansa en la tarde". Ana Gorría
Luz,donde aún no formasu innumerable rostro lo visible.J.A. Valente
No descansa en la tardelahabitación.
Bajo la luz sembradacabetambién
la arcilla.
Abismoen horizonte.
Cansancio impar.
Mi corazón aguarda.
El cielosea.
Ana Gorría
5 de febrero de 2010
ACTUACIÓN: ROGER WOLFE + VICENTE LLORENTE
ROGER WOLFE: poemas + VICENTE LLORENTE: música
Actuación organizada por Sala Marte de Poesía
(para ampliar información pinchar en SalaMarte)
El lunes 8 de febrero, a las 20,15 h.
en la Sala de Ensayos del Teatro Liceo
de Salamanca
ENTRADA LIBRE HASTA COMPLETAR AFORO
4 de febrero de 2010
NI + NI -: exposición de BULGARCITA PINGOS
BULGARCITA PINGOS
expone ropa y complementos tuneados
hasta el 1 de marzo
en el Centro de Igualdad
(Plaza de Tenería, 11, bajo. Valladolid)
Horario: todos los días de 9 a 21 h.
(si está cerrado llame a la puerta y le abrirán)
Me han dicho que esta exposición es exquisita
2 de febrero de 2010
Animales de paso .......... (Nacho Escuín)
Dejad las cosas como están o al menos no alteréis demasiado el orden lógico. Todo cuanto tenemos, todo cuanto afecta al día a día está expuesto al deseo de unos pocos.Dejad las cuestiones de orden para otros, los débiles estamos en la tierra por el afecto, la obligación y porque tiene que haber de todo.
...
Para Vicente Muñoz
Despejado, como el día. Tranquilo, como el día, festivo en casi todos los lugares, laboral, muy laboral para mí. El sonido de fondo en el pequeño aparador, los primeros signos del otoño allá afuera, donde no hay lugar ya para los insectos de verano, en mi corazón no hay lugar ya para los recuerdos del verano. Absurdo, me siento tan absurdo en este lugar como en la mayor parte de los lugares, simple y absurdo, tan insignificante e innecesario como los insectos de verano, sólo animales de una estación. Animales de paso como yo, de cuerpos débiles que no soportan el cambio de estación. Despejado como el día, absurdo como yo sólo puedo ser.
...
¿Te crees que esto me asusta? ¿Te creesque no he pensado mil veces en acabarcon esto antes? Pero no lo he hechopor vosotros.
Y mi padre llora, y no puede evitarlo.Gracias mamá, dice.
"Habrá una vez un hombre libre"Huacanamo, 2009
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