EL LUGAR INEXACTO DE LOS MAPAS
De los mapas odio su segura deriva.Odio de ellos los símbolos marchitos,la tristeza portátil,su fría precisión esculpida en la batalla,su terrible lección de distancias.
Ante ellos no eres más que un índiceque niega su existencia de almanaque,trazando la liturgia de alguna ruta incierta.Tu dedo marca el rumboy no quedan palabras,tan sólo el leve rastro de alguna lejanía,el pulso de un deseo errante como un daño,ese obsceno ángel de la fuga, amor,que aventa y malescribre esta penumbra.
CONTRA LOS HÉROESDime: ¿qué importan los dioses?¿En qué astro accidentalprendió la llama o nieve de la vida?¿Qué importa una palabrasi no es mayor que la cenizade lo que ya se ha dicho;si no es rayo de aromani va a existir jamáscuando vuelva el mundo a su raíz,al fabuloso abandono de la nada,a su honda claridad de nube a la deriva?
Tu inocente escritura caerá sin estruendo,como un símbolo en desuso.¿Para qué sirvió entonces el idioma?
¿Y para qué los terribles héroes?, dime ahora.Por qué no maldecir el curso de los siglossi todo ha sido ya sobre laTierra:la vida por la vida,ese oscuro sufrimiento de cosechas,esta sombra volcada en cloroformo,este humano haz de dentaduras,este germen que intercambiaun sueño de agua curvapor un mal carbón de contrabando.
EZRA POUND
III
Así también el poema:un corazón tendido,un festín de desamparos,un idioma exacto,casi un pájaro, Ezra.¿De qué ha servido?
Antonio LucasLos mundos contrariosVisor, 2009
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